¡Hay tantos lugares donde desprovista del presente, río! ¡Hay tantos donde lloro! Tantas vidas se suceden en mis mismas entrañas. Todas a la vez y también ninguna.
La poesía también ha roto las frías paredes del entendimiento. El verbo bello también le ha sacado brillo a los rincones más agrestes de la mente. Y una mano en una caja ha podido ser la misma mano de Dios en gestación del Universo.
El poeta llora. Pero al llorar ve la lágrima y ve la espina. Ve un puño que se cierra. Ve la esperanza escaparse del alma.
El poeta ríe. Pero al reír ve sus ojos, reducidos a inocentes tajos. Ve el Sol que lo sonroja, y ve la insinuante brisa que lo besa. Abrazado por un pastizal tan tierno, ya se ha entregado.
La vida del poeta va cargada de espíritu. Y hasta la penuria más grande siempre se encuentra a un poeta de volverse bella, de embeberse en espíritu.
V.Z.H
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