Is it enough?
If I feel it in my blood
or should I wait
for you to come?
How can I be
so sure
if we never
really met
.-.-.
It is the air
in your words
wheat
in your hair
fire
in your eyes
pierce me
like a sword
through the distance
far beyond
.-.-.-.
Is this enough?
If I feel it in my bones
or should you wait
for me to get there?
.
29/03/22
Te invito en un augurio interminable
a embriagarte de pena;
la gota que te sobre en el alma
la recogeré en un recuerdo que se esconde.
El frío del salar es mi amigo
cuando escucho tu nombre;
y es el disparo de la flecha
el final de tu tonta incertidumbre.
.
No es ciempiés la que avisa al partir
que ha matado a su hombre;
y el caldero en el que hierve mi sangre
no es conjuro que tema.
Cuando chillen cristales de hielo
sobre tu oído cansino,
arderán en el centro de mi pecho
los misterios del olvido.
.
Solo con sigilos de muerte
se extingue una promesa de vida,
solo con té de mandrágoras
un amor de serpiente.
Desprovista de palabras
en la emoción prima
me desvelo en la carne
que arde
de mil pasiones
que todavía me respiran
mil dolores
que todavía me afligen
.
Cuando me ahogo
en la maraña
de mí misma
solo balbuceos
me mantienen
con la cabeza
fuera del agua
.
Es que en el abismo
de tu silencio
me encerraste desnuda
y en el lenguaje vacío
de tus ojos
aún me quemo
con fuego frío
en tu caricia de piedra
me perdiste entera
y en el aguijón de tus besos
me envenenaste
de esperanza
.
Ya no quiero
más llamadas perdidas
ni hombres a medias
el designio de tu amor
lo guardo
para contar un cuento
que terminará en elegía
y cuando cante el
último pájaro del viento
y caiga la última rama
en el cauce de un río
con rumbo al infierno
te dejaré ir sin miedo
te dejaré ir
cuando ya no salga el sol
una mañana.
Es el árbol
el destino
o es la flor
en la ciénaga.
Treparon tantas
garras tus penas
bebió tanta
lluvia el espino.
Árbol de monte
es camino
flor en la pradera
es mi entrega.
Dije siempre una
palabra de más
también tropecé
con mi propio cuerpo.
Del árbol
aveces nace una flor
y puede ser el camino
el único destino.
¿Pudiste lavar los
sepulcros
que se te atragantaron?
¿O todavía temes
al lobo
que te arranca el alma
del tintero?
Dejar de hurgar amores
vestigios de vestigios
un soplo, un aullido
vistazos perdidos.
En mi soledad
quise ser compañía
en mi anhelo de amar
un amor cada día.
Cascando nueces vacías
todas las noches
porteñas carecen de ruido;
en los confines de un beso
que aún no he dado
me encerraré largas horas
de escarmiento
.
Un beso y una botella
me dispararon
siempre muero
por la misma flecha
sobre el mismo barro.
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¡Hay tantos lugares donde desprovista del presente, río! ¡Hay tantos donde lloro! Tantas vidas se suceden en mis mismas entrañas. Todas a la vez y también ninguna.
La poesía también ha roto las frías paredes del entendimiento. El verbo bello también le ha sacado brillo a los rincones más agrestes de la mente. Y una mano en una caja ha podido ser la misma mano de Dios en gestación del Universo.
El poeta llora. Pero al llorar ve la lágrima y ve la espina. Ve un puño que se cierra. Ve la esperanza escaparse del alma.
El poeta ríe. Pero al reír ve sus ojos, reducidos a inocentes tajos. Ve el Sol que lo sonroja, y ve la insinuante brisa que lo besa. Abrazado por un pastizal tan tierno, ya se ha entregado.
La vida del poeta va cargada de espíritu. Y hasta la penuria más grande siempre se encuentra a un poeta de volverse bella, de embeberse en espíritu.
V.Z.H
